Marx'a göre sanat, bütün zamanların malı değildir, tam tersine kendi çağı ile sınırlıdır ve yöneten sınıfın tuttuğu değerleri anlatır, öyleyse, bir tek devrimci sanat vardır ki, o da devrimin buyruğuna giren sanattır.
İnsan, ne Tanrının, ne de akılcı düşüncenin yardımı olmadan, tek başına kendi değerlerini yaratabilir mi? İşte, bunun karşılığını vermeye hiçbirimizin gücü yetmiyor.
Bu bir atıf olursa /
Bir virajın belli bir noktasında durduğunu ve sonuna kadar gitmesi gerektiğini itiraf ediyor kitap , O zamana ait ve onu yakalayan dehşetten en büyük düşmanını tanıyor. Yarının özlemini çekiyordu ama içindeki her şeyin onu reddetmesi gerekiyordu. Bedenin bu isyanı saçmalıktır.
Bir adım daha aşağı inince tuhaflık içeri giriyor: Dünyanın “yoğun” olduğunu algılamak, bir taşın bize ne kadar yabancı ve indirgenemez olduğunu, doğanın veya bir manzaranın bizi ne kadar yoğun bir şekilde olumsuzlayabildiğini hissetmek. Tüm güzelliğin kalbinde insanlık dışı bir şey yatar ve bu tepeler, gökyüzünün yumuşaklığı, bu ağaçların hatları, onlara giydirdiğimiz yanıltıcı anlamı o anda kaybeder, artık kayıp bir cennetten daha uzaktır.
Nasıl ki aylar, yıllar önce sevdiğimiz bir kadının aile yüzü altında bir yabancı gibi gördüğümüz günler varsa, belki de bizi bir anda bu kadar yalnız bırakan şeyi arzulamaya bile başlayabiliriz. Ancak zamanı henüz gelmedi. Tek bir şey var: Dünyanın bu yoğunluğu ve bu tuhaflığı saçmalıktır..