Kitaplığımdaki kitaplar bile bitap düşmüştü. Okuduğum ve okunmayı bekleyen bütün kitaplar, olmayı umduğum insanı yaratmaya, biçimlendirmeye çalışmaktan bitap düşmüşlerdi.
Diğerlerinin de yatıştırmaları gereken ölüleri mi var bilmiyordum ama onlar da başka çareleri yokmuş gibi oluyorlardı. Kitaplardan, belki de birbirlerinden bir şeyler bekliyor, bir şeyler umuyorlardı: aşk, mucize, iktidar...