Yuxu yenə xəyanət etdi. Yuxu, o cahil, o axmaq nemət. Bu şüurun ağılsız israrına nə qədər dözə bilərəm ki? Dəqiqələr deyil, əsrlər keçir indi. Hər saniyə öz içində bir çürümədir. Saat tiktakları deyil, bir tabutun vintlərinin son bir dəfə sıxıldığını eşidirəm.
"Burukluk"mu? Adı da sadəlövh. Bu, dilin acizliyinin sübutudur. Dil, bu küflənmiş tor, bu saxta təsəlli toru. Əsl olan, sözlərin arasına sızan o boşluq. O səssiz qışqırıq.
Tarix deyirlər. Tərəqqi deyirlər. Hamısı bir illüziyalar qəbiristanlığı. İnsan, öz fəlakətini "mədəniyyət" adıyla bəzəyən, faciəsini "qəhrəmanlıq dastanı" kimi oxuyan bir bədbəxtdir. Hər qələbə, gələcəkdəki bir məğlubiyyətin toxumunu daşıyır. Hər böyük fikir, bir gün bir məzhəb bağnazlığına çevrilmək üçün doğulur. Tarix, ciddi qəbul ediləcək bir şey deyil; patoloji bir gülünclüklər silsiləsi. Ona gülməkmi? Bəli, amma gülüşümüz boğazımızda, bir hıçqırıqla qarışıq.
Doğuldum. Bu bağışlanmaz bir qəza. Bir səhv. Var olmağın özü, müdafiəsi olmayan bir günahdır. Və biz, bu günahın məhkumları, "məna" deyə bir şey uydurmuşuq. Tanrımı? O, ən böyük itki idi. Bəlkə də onun yoxluğu, varlığından daha böyük bir bəladır. Heç olmasa var ikən bir hədəfimiz var idi: üsyan edə biləcəyimiz bir fiqur. İndi isə üsyanımız boşluğa qarşıdır. Bir heçliyə söyürəm. Nə axmaqlıq.
Eşqmi
? İki tənhalığın müvəqqəti bir yanılması. Bir-birinin yarasını sarayan iki cüzamlı. Sonra vərdiş başlayır. Sonra iyrənmə. Hər təmas bir yadlaşmanın başlanğıcıdır.
Burda, bu masanın başında, sözləri zorlayaraq yazıram. Niyə? Etiraf etməliyəm ki, bu bir növ intihardır. Daha yavaş, daha qəbul edilə bilən bir intihar. Mürəkkəblə özümü boğuram. Hər cümlə, içimdəki zəhri bir az daha axıdır. Bəlkə də yazmaq, dəlirməmək üçün son çarədir. Amma yazdıqca, dəlirməyin nə qədər təbii, nə qədər haqlı