Boru tesisatçılarının, Boğaz'da fırtınalar koptuğunda zangırdayan o buz tutmuş barakalarında, işte burada genellikle tavanlara kadar yığılmış binlerce eski kullanılmış diş macunu tüpü var; Harrow'dan Gravesend'e kadar o cıvalı aynaların üzerinde beyaz lekeler bırakan nane buharlarına ve kasvetli şarkılara dönüştürülerek katlanılabilir kılınmış binlerce kasvetli insan-sabahı var, ağızların o yumuşak havanlarında köpük döven, o tebeşirimsi baloncukların arasında rahatça binlerce kat daha fazla sözcüğü—yatağa gitmeme bahanelerini, ürkek aşk ilanlarını, yatak örtüsünün altındaki o ülkeden gelen yağlı ya da yarı saydam, tüylü ya da nazik varlıkların haberlerini—kaybeden binlerce çocuk var; tükürülüp kanalizasyonlara ve o gri haliç sularına yavaşça köpüklerek akıtılan sayısız sabunlu-meyan kökü anları var; gün ilerledikçe tütün ve balık tortusuyla kaplanan, korkuyla kuruyan, aylaklıkla pislenen, imkansız ziyafetlerin düşünceleriyle sulanan, bunun yerine sakatatlı turtalardaki haftalık döküntülere, Hane Sütü'ne, normalin yarısına satılan kırık bisküvilere razı olan sabah ağızları var; ve her sabah tüm bunların sadece yetecek kadarını alıp götürmek için, aşağıya inip ziftli kıyı şeritleri boyunca o sağlam ve durgun sulara mozaik gibi döşenen devasa tozlu baloncuklara dönüşen ve denize doğru çoğalarak beslenen o karmaşık su yolları çizimini oluşturan mentol ne muazzam bir icat değil mi; bu eski diş macunu tüpleri birer birer boşaltılıp, kışlık barakalardaki soluk kokulu metal yığınları, nane hayaletleri olarak Savaş'a iade edilirken, her bir tüp Londra'nın bilinçsiz elleri tarafından buruşturulmuş ya da kabartılmış, bir elin üstüne farklı bir el ile girişim deseni şeklinde yazılmışken; şimdi bekliyor—bu gerçek bir dönüşüm—lehim olmak için, plaka olmak için eritilmeyi, o öteki